Día muy, muy raro (Carranza)

ALUCINANTE... EL CÁDIZ GANA EL TROFEO CARRANZA...

PERO ESO ES LO DE MENOS....

El sábado pasado se celebró la final del tradicional trofeo de verano "José Ramón de Carranza" en Cádiz. Los gaditanos tienen por costumbre desde hace unos años celebrarlo en la playa montando barbacoas y estando de fiesta hasta las 6 (y os aseguro que es hasta las 6, éste es otro tema importante a tratar).

http://maryseacd.blogspot.com/2006/08/tefila-que-te-la-pique-un-p.html

Bien, no llevaba cámara sólo el móvil, pero aquí os dejo algunos documentos gráficos de esta costumbre firmemente arraígada entre los habitantes de Cádiz... A juzgar... vosotros mismos.

(Detalle: las señoras juegan al parchís como si estuvieran en la salita de su casa. Hora aproximada: las 2 de la mañana).

(Detalle: abajo, un muchacho intenta "saltar la reja" de madrugá y no parece almonteño... ¿Lo conseguiría? ).

Último documento que nos sirve de resumen, el "detalle" es evidente.

HIMNO más generalizado: "Oé, oé, oé oé oéééé, hemoh venío a emborrachahno er resultado nohdá iguá".

(Esto sumado a otras muchas experiencias a lo largo de los años, me hace sospechar que la Atlántida estuvo aquí, aquí mismito, en la mismísima Bahía... ¿Qué no? En Gades vivieron los atlantes, fijo, es más: creo que realmente conviven entre nosotros haciéndose pasar por sencillos gaditanos. Por mucho que Teófila quiera evitarlo y hacer que los gaditanos se reconviertan... Por mucho que cierre bares a las 3, que no deje salir a la calle con vasos, que trate de eliminar las sanas costumbres del sur, charlar, jugar, divertirse al fresco como las señoras de la primera imagen. Es de Despeñaperros parriba y si allí hace frío y no les gusta la chacharita no es culpa nuestra... Y a mi que hasta me caía bien la rubia...).

http://elyuyu.blogspot.com/2006/08/la-barbacoa-sin-georgie-dann_18.html

Día raro nº 14 (Güinidepú 02)

LA FOTO PROMETIDA

"Ambiente Güinidepú"

(y no es coña)

hawwa dijo...

Ahora si!!! A vel, a este pequeño ricón de winie le falta su lugar para el reposo. Así es que, en cuanto pise de nuevo mis territorios capitalinos, prometo enviarte el dormitorio psicótico o psiquiatrico de winnie, que tuve la suerte (???) de fotografiar. Un dormitorio hecho por mentes criminales, que comprarán padres maquiavélicos y que acabará por ragalar a la sociedad futuros criminales en serie, que nacerán de los pobres chiquillos que acaben regalando sus descansos a las visiones nocturnas de "EL OSO"...

domingo, julio 30, 2006 1:56:11 PM

Arriba detalle: "store"/ abajo: "Ambiente Güinidepú"

Si fuera Bea (que mencanta) empezaría diciendo: "Queridos feonautas", como no es el caso empezaré así:

Queridos nautas raritos, por fin nuestra especial colaboradora Hawwa, nos ha hecho llegar este simbólico documento. Era importante tenerlo en nuestro poder ya que así podemos demostrar con más énfasis si cabe la pequeña y lenta aunque a la par, intensa invasión de nuestro peludo "colega".

A colación de la primera entrega sobre Güinidepú en la que tratábamos de explicarnos por qué ese entrañable osito era objeto del más puro odio y aborrecimiento, incluso de provocar auténticas crisis de ansiedad violenta en algunos (muchos) individuos adultos (http://diariodediasraros.blogspot.com/2006/07/da-raro-n-6-ginidep.html), llegamos a esta segunda entrega en la que exponemos un ejemplo claro y AB SO LU TA MEN TE real sobre cómo los padres, y antes que ellos los centros comerciales y tiendas y antes que ellos los perversos diseñadores y fabricantes de muebles están empeñados en que sus hijos duerman en habitaciones como las que os mostramos.

ATENCIÓN: No es ningún montaje. Es una foto real.

Quizá de este modo podamos comenzar a explicarnos el por qué de las fobias ocultas que el dulce ser naranjita ha ido provocando en las mentes de muchos de nosotros ¿Acaso alguna vez dormimos en una habitación así? ¿Acaso no es esto más espeluznante que las habitaciones de Silent Hill cuando mutan?

Vosotros mismos, pero ampliar la foto da una grima tremenda no falta ni un perejil y encima es estridentemente horripililante.

Saludos.

Para que no se me olvide (Galicia)

MIÑA TERRA GALEGA, como empezaba esa versión tan fantástica de "Siniestro Total"... Precisamente, en esas andan. El verde apaleado y devastado por el fuego que desataron noséquiénes... Demonios sin alma enviados por quiénsabe.

Ardiendo por los cuatro costados, perdiendo, negro, tizón antaño vida, árboles...

Si miras en las entrañas de sus helechos puedes ver cómo bailan sus seres.

De qué servirán los cruceiros frente a las llamas. Me imagino a la Santa Compaña reclamando otros seres, árboles, plantas y animales queriendo cerrar los ojos para no ver su fin.

Amada santa y compaña, mejor llévanos tú que el fuego abrasa y duele.

Si questá raro el día...

"Espiral", infografía, original lápiz sobre papel, 2002

Mar Cantón

Leyenda superior:

Naranjas y limones en un cesto, el cielo luminoso y azul celeste, el brillo intenso de la luz del sol, amarillo y translúcido al amanecer. Suena la valse de Amelie....todavía no sé qué significa, y yo, aquí abajo....Te amo. La estela blanca de un avión corta el espacio. Yo, pienso en la distancia que nos separa. Qué grande para nosotros y qué pequeña para Dios. Llevo una mancha de sol impresa en mi retina. Intento seguirla, se hace pequeña y violeta, desaparece. Gracias por cada mañana. Mañana bañada de colores alegres. El aire es fresco y te respiro.

Leyenda inferior:

Mi madre me trenza el pelo. Cierro los ojos. Siento sus manos entre mis cabellos. Tengo 5 años. Descanso.Me besa la frente. Una lágrima me redibuja la mirada. Pienso en ti. Días claros de norias de colores. Viento suave en mi rostro. Recuerdos del futuro. Alegría llena mi alma. Corazón palpita fuerte. Nostalgia de ti. Es en una espiral de sueños donde te enredo. Voy separando cada cabo, uno a uno.....hasta dar contigo.

Dedicado a Francisco Cantón Rodríguez, mi papá.

Ramóndelirio me recordó este dibujo escondido y su poema. Gracias. http://ramondelirio.blogspot.com/2006/08/juega-tranquila-mi-princesa-que-aqui.html

Día raro nº 13 (Delirio)

"Mujer soñando", óleo sobre dm

Mar Cantón

Extraña noche Enviado por AriamRam el Jue, 2006-08-03 01:41 Dulce, dulcecita y empalagosa como el vino oscuro y denso, paladar empapado, garganta caliente, ojos caídos... el sueño. Una sonrisa tonta dibujada en mi boca, no puedo cambiarla. Oigo sonidos. Están ahí de nuevo. Esta mañana confirmé que viven en mi persiana. Apago nuevo cigarrillo. Cocina. Botella. Vino dulce. Y ellos empiezan su día a las 2:28 de la mañana. Yo termino el mío en este nuevo mundo de pasillos y accesos, de links y letras raras que significan comandos que generan códigos y colocan las cosas más o menos como yo quiero sin saber cómo.URL: Úlcera Rara y Letal... En mi mente. ¿Cómo huir? Ella puede marcharse, yo no.Escribo aquí y allá. Otro cigarro que acompañe el final de mi diminuta copa. Apenas si entiendo cómo se sostiene todo. Hay tanto que decir. Es toda tu vida y quieres contarlo todo. Hay tantas páginas, necesitas nuevo enlace. Otra imagen, aquel texto olvidado, tu desahogo del día, el comentario ante el impacto que otro ser te produce. Investigas, lees, miras, comentas... Tantos caminos, no da tiempo. Y de nuevo el estrés en un lugar que creaste plácido, para tu paz y sosiego. Murciélagos de nuevo en mi persiana, vienen y van. No me importa que vivan ahí, pero sus sonidos son tan cercanos, como si estuvieran al otro lado del cajón, dentro del cuarto. Pronto volveré al mar. Suenan muy fuerte. En un par de días, mar, sol, no time... y tratar de recuperar aquello que te has ido perdiendo perdiendo entre la depresión y la inmunodepresión. Acabo copa, apago cigarro, digo buenas noches. Duermo, ya casi estoy durmiendo.

Día raro nº 12 (gatitos en el estómago)

Esta es una carta enviada a el autor de un libro que leí y cuyo nombre no desvelaré, porque no viene al caso. Lo cierto es que en un pasaje de uno de sus relatos, leyéndolo, junto a una ventana desde la cual llevo viendo paisajes desde niña, una melodía insinuada me provocó uno de esos vórtex... No sé cómo explicarlo, uno de esos retrocesos a un pasado imaginario que de tan nítido se convierte en real.

Me dejó completamente pillada y pasé un domingo maravilloso envuelta por la sensación y el privilegio de estar viviendo mientras sueñas.

Como decían en "Como agua para chocolate", te tragas una cerilla que encuentras y de pronto todo el fósforo de tu cuerpo se prende.

Son viajes al interior. Eso es, exactamente eso: un viaje al interior, y nunca sabes en qué momento te tocará un nuevo pasaje... Éso es lo más alucinante.

Al día siguiente le escribí una carta de agradecimiento a la que le tengo mucho cariño, ahí os la dejo.

Infografía creada para la ocasión

Mar Cantón

"...Morning has broken like the first morning..." Ni siquiera recordaba quién era el autor... Eso sí, en cuanto lo leí reconocí su nombre entre toda la maraña del año de la polka... Cat Stevens. No era precisamente la música que escuchaba a mis 10 ó 12 doce años (quizás 8... no lo sé) de motu propio, eran mis hermanos quiénes lo hacían... Leer esa frase hizo el mismo efecto en mi que cuando descrubrí que lo que realmente decía aquella otra canción era "... Country roads take me home...", o el mismo que "Amor Mediterráneo", o "Samba de mi Esperanza"... Son gatitos en el estómago. Y entre menstruos, Cerbero y Medusa (y un "usted" imaginario a quien no pongo rostro salvo por la foto en blanco y negro de la lengueta del libro y por aquel programa del Canal Sur que me hizo comprar y leer un libro suyo por primera vez), desde aquel acto desgarrador e inesperado de nuevo afloró mi niñez. Olvidé sangre y sexo, olvidé deseo e historia, y otra historia se me abrió por dentro de nuevo, inesperada y felizmente. Casualmente era el penúltimo capítulo de su libro y yo dormía aquella noche en casa de mi madre (han operado a Renata). Mis sueños son siempre muchos, el de aquella noche era uno más de tantos. Pero al despertar y abrir la persiana de la habitación, me penetró el sol hasta la misma alma y la melodía volvió a mi mente, como si no hubiera habido tiempo entre cerrar el libro, apagar la luz y volver a encenderla. Gatitos en el estómago. Tomé mi segundo café (el primero aún me lo lleva mi mamá a la cama) junto a la ventana de la salita, el sol seguía donde mismo y me bañaba completamente. Estaba ya en otros "Quéhaceres"... Y ella, siempre ahí: "...Morning has broken like the first morning..." La cantaba en voz alta y en voz baja, sola y acompañada, mientras cosía, y a veces, al parar y quedarme quieta, encendía un cigarrillo y con el pijama rosa de mi madre y su batita prestados para la ocasión, miraba a través de la ventana... "...Morning has broken like the first morning..." De nuevo mi noria de colores, el cielo tan brillante y tan imposible de ver... Los sonidos de mi infancia, tan nítidos... Tan presentes, tan pasados... Gatitos, gatitos pequeños, tiernos, peludos, suaves pero muy inquietos en el estómago. ¿Cómo sacarlos? "...Morning has broken like the first morning..." Y desde mis 34 años miro atrás y veo demasiado, veo mucho más que 34 multiplicado por 365... Pero me quedo con "... Country roads take me home...", "Amor Mediterráneo" o "Samba de mi Esperanza"... En una edad incierta en la que no elegía mis propios sonidos aún. Y siento que el animalillo se regocija por dentro. No es un menstruo, es sólo una niña que se quedó como atascada, como enana, como pequeña, como encerrada sin poder crecer. Y hoy, que apenas empiezo a aprender a convivir con ella...."...Morning has broken like the first morning..." La confundí muchas veces con Medusa, tantas, que casi acabo matándola. Eso hubiera supuesto mi muerte. Traviesos gatitos en el estómago. -------------------------------- Por un momento, por unas horas que hoy lunes (miserable lunes) todavía perseveran ya perdiéndose en mi absurda rutina actual, su relato, su música, me hizo volver a la luz infinita de una infancia en la que todavía no sabía nada pero lo intuía todo. A la nostalgia de lo porvenir. A ese no sé qué. A los gatitos en el estómago. Uno no elige cuándo sentir las cosas, pero cuando la vida te regala un momento así... hay que gozarlo, y yo lo he gozado. No sé si volveré a leer un libro suyo, tengo más de 20 aún a la espera. Voy despacio. Pero Gracias. "...Morning has broken like the first morning..." ------------------------------- Mar.

Día raro nº 11 (Al mar)

Al fin... He tratado de hacer la foto yo, con el móvil, en "modo noche", apoyándome en el quicio de la ventana, contando, como cuando cuentas entre relámpago y relámpago los segundos entre fogonazo y fogonazo del puñetero faro para al final conseguir una foto de mierda, enviármela al correo y esperar a que bajara para insertarla aquí... Todavía no bajó (hora y pico...). Así que me da por buscar en google... y "voilez"... Hela aquí, la mismísima foto que quería enviar pero con puesta de sol y todo... Vidaésta...

En fin, que esto es lo que vemos desde la ventana... Así, tal cual, cada mañana al despertar y cada noche (de noche). La playa de Sta. María del Mar, el Castillo de S. Sebastián, El Faro, La catedral antigua...

Y el mar: inmenso, azul, horizonte, verde, plata, vil, plácido, dorado, negro, alto, bajo, tranquilo, revuelto, picado, espuma, arena, blanco, dócil, embustero...

Él.

Canción de olas

vaivén que mece y mece los sueños

cierro los ojos y adentro

los pies húmedos y fríos pisan la arena

música que guía los pasos

compás sereno e incierto

luz ninguna todo negro

doblegada ansiedad que guía al ciego

al que duerme y te escucha en lo profundo

donde Ariam habita y me espera

donde Ariam te abre el alma

y te incrusta conchas

y delfines y amapolas

violetas de mar que riego con lágrima salada

cuando el Mar me acuna, cuando Ariam me llama

cuando el mundo cesa

cuando ciega atravieso las olas y en él me adentro

cuando me abraza con agua fría y con cálida agua me besa,

el mar. Él no cesa

de hacer que mis sueños sean y existan

de hacer que mi espíritu siempre crezca

si me pierdo él me busca

si me pierdo él me encuentra.

Mar.

P.D. Vaya mi recuerdo como siempre a los muertos de todos los números. A los del 11 y a los del 7, a los del 30 y a los del 1. Porque todo se calme al menos. No puedo, no sé esperar nada mejor.

¿Es ya mi día raro nº 10?

"Desktop pictures by Luisa"

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...Las 00:14, pues va a resultar que sí. Y lo que queda de "día" antes que llegue la hora de dormir... Dejar las cosas para última hora suele tener un morbo irresistible, incluso una sensación de peligro que roza la aventura... Bi está sopa en el sofá, él dice que no pero yo creo que ha claudicado al peso del sueño, del día, de la mañana... "hasta septiembre", "nos vemos", "hijo de puta ¿Ya te largas... andaqueee?, "Nada, pues nos vemos a la vuelta", "Ya te vale, venga, a pasarlo bien"... ... Y con Mariñas de fondo hablando de tonadilleras en apuros, de amantes encarcelados, de zulos llenos de tesoros y documentos secretos, de mujeres despechadas y muertas... ¿Quién puede resistirse a cerrar los ojos placenteramente haciéndose el huequito entre los cojines como un minino perezoso? Con toda esa información se puede montar un sueño fantástico, abstrayéndose uno un poco, claro ¿Acaso no empezaron ya... los días libres, el sacarle la lengua al despertador? ¿Bi? .....mmmm, mmmmm, mmsi, mmmahora me levanto y mmmmme pongoenmarcha..... Bueno, empezaré por los pijamas que es lo que tengo mmásammmmano. - ¿Vale, pero de quién se enamoró del criminal o de la persona? - No, de los pantalones "imperio"... Mariñas me lo espabila. Bi mueve tres bultos y se acuesta. Ya tengo también la ropa interior. Ay!, se me olvidaba que tengo que grabar cosas en el penperepén para llevarlas... (me siento), (miro los archivos), (me pican los ojos), (los cierro), (los abro), (una cosilla más... mmmm, no cabe), (maniobro), (espero), (me ataca el blanco), (miro a otro sitio), (por fin), está caliente... Qué calor hace en esta bendecida y mariana ciudad... 01:17 de la mañana... aire acondondicionado a tope. Milenio 3 en la radio del cuarto. Hablan de Mahoma. Hablan de misterios del Islam. (Me levanto), sigo... más ropa. Mariñas se quedó en silencio con los pantalones de Cachuli dentro de la tele apagada y Renata merodea con cara de "No, otravez no.... Estánlocosestosromanos" y se hace un rosquito. Bi duerme. Renata dormita. Noticiario... Fidel, Beirut... Yo sigo con "mi Maletita". La musiquilla de la cadena... creo que es la misma desde siempre... me da noséqué escucharla, es como estar en casa... Sonidos extraños, música árabe... La voz de Iker (másmejon que su recién descubierto tupé)...Extrañas costumbres místicas de los musulmanes que habitaron en Al-Andalus... 2:06 Demonios árabes... musiquilla...

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Ya voy por los zapatos (árdua tarea), aunque me paro y miro los pompones del pelo...mmmm... Qué díficil resulta todo cuando tienes la cammmmma tan cerquita.... Alquimia..... Danzarines turcos girando sobre sí mismos para acercarse a la divinidad.... Cada vez más despacio, más lenta, mareada.....mmmm....acaricio a Renata, casi puedo llenar mi mano con su cabecita, girando, suave, dormida. Vuelvo al ataque, sólo una cosa más: una pequeña bolsa de papel con papel en su interior y lápices. También meto "Tierras de Cristal" de Baricco, aunque no sé muy bien para qué: lo que antes era un gozo se ha convertido en la evidencia de mis limitaciones, es angustioso ver danzar las letras a los tres párrafos como a los derviches buscando a Dios...

Total: cuatro enormes bultos en el pasillo, dos en la entrada y los daños colaterales... Cinco o seis bolsitas de mano.. "Es que no me cabía"... Mañana sólo tocan las cosillas de aseo y el bolsón de alquimia moderna de lo más alopáticamente correcta. 3:29 Último chute de nicotina. (- Lo tienes que dejar Mar). (- Si, lo sé). El blanco me ataca de nuevo, aquí paradita, acabando el día que ya murió. Mañana sólo veré cloro y a mucha gente, me apetece. Estreno gafas supermegamatriX para el agua, habrá risas, mucho cashondeo y un montón de cervezas y cosillas en la barbacoa. Acabaremos descargando los bultos y los daños colaterales a esta misma hora, aprox. Lo que no deseo imaginar es en qué estado... Pero cuando amanezca el domingo veré el mar desde la ventana, y ya sólo quedará mar durante días y semanas...

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Mar, mar y mar. Se acaba mi día raro número 10, me voy hacia la cama, ahora hablan de Fidel, de Cuba, me hace mucha gracia la condolesarais hablando en inglés con esa cara de replicante. Bueno, en la radio no se la ve. Apago. Besos.

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Día raro nº 9 (encantada de conocerme)

NO ME DA LA GANA No, hoy parece que efectivamente no es un buen día. Me estoy dejando llevar por una tristeza cierta pero inútil y no debo permitirlo. Poca fuerza pero no debo permitirlo. - Me siento mareada. Débil. Vulnerable. Pero yo soy fuerte. Tengo capacidad de decisión. Me siento fea, gorda, ilusa. Pero soy MUY guapa, tengo un tipazo que te cagas y además soy una tía hipercreativa. Encantadora, simplemente encantadora. - Y una mierda. - Ja! Estoy cañón. - Eres más tonta que un salmonete, te crees muy lista y no te enteras de nada. - Me quieren. - Bueno... eso no puedo negarlo. - ¿Y tú quién eres? - mmmmm ¿No me conoces? Tu otro yo: Ese que te sale tan bien cuando estás así, como hoy. El que tratas de encerrar de nuevo y esconder entre tus tripitas para que no salga. Te encantaría exterminarme, pero no puedes, vivo dentro. - Tendré que aceptarlo, pero hoy es hora de que te vayas a dormir un rato... - Ya veremos. Por cierto... ¿Por dónde íbamos? - Decía que soy una tía estupenda, guapa y creativa e inteligente y decía que me quieren. - Demuéstralo. - Pues toma!!! - ¿Quién fue el gracioso que te hizo esa foto? - mmmmmm

Día raro nº 8 "El ángel"

Este lugar no me pertenece. Empiezo a mezclarlo todo? No debería. Orden. Hay que poner orden.

"Mujer Cayendo", Óleo sobre tabla. Mar Cantón

Llovieron días y noches, Durante años.

La palabra tiempo no empieza ni termina. Es.

Sueño despierta de nuevo. El Ángel.. El Ángel atraviesa el cristal, Él es el cristal. Él me hace y me deshace. Él me dibuja. Él resucita y me llama.

Mar Cantón, introducción.

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